J'ai lu un article ici qui propose de raconter des anecdotes liées aux transports en commun, j'en ai déjà lâchée une gentille en commentaire puis une autre m'est revenue à l'esprit et je tenais à vous la faire partager...
Cet article a un but pédagogique puisque il vous amène à réfléchir aux dangers d'utiliser sa langue maternelle dans un pays étranger en croyant que personne ne peut vous comprendre.
Cet article a un but pédagogique puisque il vous amène à réfléchir aux dangers d'utiliser sa langue maternelle dans un pays étranger en croyant que personne ne peut vous comprendre.
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Bien, la scène se passe un samedi soir (ou plutôt un dimanche matin très tôt) dans le bus N29 bourré à craquer (comme à n'importe quelle heure du jour et de la nuit). Moi et ma Russe (qui est en fait au moins quadrilingue : russe, français, anglais et espagnol, voire un peu d'allemand...) rentrons de soirée, un peu fatiguées. Deux mecs montent. Français. Assez stupides pour croire qu'ils sont les seuls Français. A Londres. C'est pas comme si la communauté française était la plus importante des minorités londoniennes et qu'on était plus de 100 000 ici... Enfin si... Bref...
Donc ces messieurs, en bons lourdeaux, commencent à discuter entre eux. C'est très fin : "Oh celle là elle est pas mal" "Oh elle a un joli cul, je me la ferai bien" Bon jusque là, ça va. Après ça se gate : "Je lui foutrai bien ma bite dans le cul" "Je suis sure qu'elle suce" Hum... On est pas à la boucherie non plus... La place à côté de la Russe se libère, un des mecs s'asseoit à côté d'elle. Ils commencent à parler d'elle : "Regarde ma femme, elle est bonne, nan?" "Vas y glisse lui une main entre les cuisses je suis sure qu'elle n'attend que ça" "tu veux tater de la moule" "Hum ça sent la moule bien fraîche..." "Allez caresse lui les seins..." Variations sur le thème pendant vingt minutes. Je la connais, elle bouillait, au bord des larmes mais n'osait rien dire, trop timide, trop peu sûre de sa collection d'insultes en français aussi... Moi je me taisais, je cherchais quoi dire... J'ai fini par trouver.
Notre arrêt de bus, on se lève pour descendre, on joue des coudes, je m'arrête au niveau du premier gars, je croise son regard, il me souris, je lui souris, il me souris (une fiiiiiiiiiiiiiiiiiille), je pose la main sur son épaule, il me souris encore plus : "Bon ben les mecs bonne branlette... puis faudra faire attention, à Londres y a plein de gens qui parlent français..." Il est devenu tout blanc, il ne souriait plus, son pote non plus. Je ne pense pas qu'ils aient recommencé après ça...
Donc ces messieurs, en bons lourdeaux, commencent à discuter entre eux. C'est très fin : "Oh celle là elle est pas mal" "Oh elle a un joli cul, je me la ferai bien" Bon jusque là, ça va. Après ça se gate : "Je lui foutrai bien ma bite dans le cul" "Je suis sure qu'elle suce" Hum... On est pas à la boucherie non plus... La place à côté de la Russe se libère, un des mecs s'asseoit à côté d'elle. Ils commencent à parler d'elle : "Regarde ma femme, elle est bonne, nan?" "Vas y glisse lui une main entre les cuisses je suis sure qu'elle n'attend que ça" "tu veux tater de la moule" "Hum ça sent la moule bien fraîche..." "Allez caresse lui les seins..." Variations sur le thème pendant vingt minutes. Je la connais, elle bouillait, au bord des larmes mais n'osait rien dire, trop timide, trop peu sûre de sa collection d'insultes en français aussi... Moi je me taisais, je cherchais quoi dire... J'ai fini par trouver.
Notre arrêt de bus, on se lève pour descendre, on joue des coudes, je m'arrête au niveau du premier gars, je croise son regard, il me souris, je lui souris, il me souris (une fiiiiiiiiiiiiiiiiiille), je pose la main sur son épaule, il me souris encore plus : "Bon ben les mecs bonne branlette... puis faudra faire attention, à Londres y a plein de gens qui parlent français..." Il est devenu tout blanc, il ne souriait plus, son pote non plus. Je ne pense pas qu'ils aient recommencé après ça...
par Sad Song
publié dans :
Rubrique nostalgique
